10/21/2011

TRUELLE

Le bruit des choses disparaît
dans le capharnaüm du temps

Nous bâtissons cette légère couche de poussière qui se dépose sur la tranche des livres

Nous bûcheronnons dans le détail
dans la douleur sourde
des éclats

Il y a des murs à creuser
à la cuillère de notre âme
Il y a des choix

Des sacs
Des kilomètres de noeuds
Des rêves

Chaque matin sa propre peau
cousue à la porte

1 commentaire:

Anonyme a dit…

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