Le bruit des choses disparaît
dans le capharnaüm du temps
Nous bâtissons cette légère couche de poussière qui se dépose sur la tranche des livres
Nous bûcheronnons dans le détail
dans la douleur sourde
des éclats
Il y a des murs à creuser
à la cuillère de notre âme
Il y a des choix
Des sacs
Des kilomètres de noeuds
Des rêves
Chaque matin sa propre peau
cousue à la porte
Nous bûcheronnons dans le détail
dans la douleur sourde
des éclats
Il y a des murs à creuser
à la cuillère de notre âme
Il y a des choix
Des sacs
Des kilomètres de noeuds
Des rêves
Chaque matin sa propre peau
cousue à la porte
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