Le soir, dans le tiroir ...

Le soir, dans le tiroir de ma table de nuit, je range les petits bouts de vie qu'il reste dans ma tête. Je souffle sur la nappe et je ramasse les miettes. Son premier trou de chaussette. La piqûre de guêpe cartoonesque. Ma Bonnie qui fraude le petit train à touristes. Le rosée qui fait rire rouge. Le nez du lapin. L'adulte qui fait un bisou d'enfant. Le sauvetage d'un moineau, d'une mésange et de trois chatons. Le copain un peu triste. La mâchoire de zébu. Le jeu idiot. Les bonbons à l'hôtel. Le visage d'une fille quinze ans plus tard. Et puis ce court extrait télévisuel montrant un pigeon en train de prendre le métro. Et puis je m'endors. Et puis j'oublie. Au milieu du bordel qui ne rentre pas dans le tiroir de ma table de nuit.