EUX (1)

Il y a celle qui porte sa chaise pliante, toujours. Qui parle fort, une langue pleine d'accent. Elle a les cheveux sales. Blancs. Le visage émacié, tanné, ridé. Une robe blouse chiffon dont on ne distingue plus les motifs. Chaque matin, au PMU  près de la fontaine, elle lit le journal à voix haute. Pour quelqu'un qui n'est pas là.

Il y a, short jusqu'aux genoux et chaussettes sur les mollets, celui qui n'est pas tout à fait finit. Il n'a plus d'age et joue de la trompette dans la fanfare du village. On le voit souvent traîner dans les petites rues avec sa banane et sa bouteille d'eau. Quand il a chaud ses lunettes se recouvrent de buée.

Il y a le shérif. Rouge. Sale. Bouffi. Chemise dans le pantalon. Étoile de western sur la bretelle. Il glane les mégots. Marche vingt kilomètres par jour. Finit les bouteilles des autres à l'hospice. Quand il sourit, il est comme un bébé qui fait une grimace.

Il y a les deux casquettes tordues. Les deux pépés sans age. Visière à l'envers sur leur tabouret formica. Ils n'entendent presque plus rien. Ratent la boule deux fois sur trois. L'un des deux garde toujours sur lui les clefs des toilettes publiques pour toute la bande.

Il y a la cloche du coin. La barbe longue puis le crâne chauve. Une jambe qui traîne l'autre qui tremble. Au minimum une demi-heure pour remonter le boulevard. Lui ne joue pas. Il regarde. Après ce qu'il a passé c'est déjà bien de regarder. Là. Dehors. À l'ombre.

(...)