"Au
loin un chien lancinant. Un coup de feu tiré à perte dans la campagne.
Les feuilles du catalpa qui, l'automne, dans l'herbe s'abîment comme des
assiettes ébréchées. Tôt le matin la voisine entrouvre prudemment ses
volets; mais la poussière jaune de l'été aujourd'hui s'en est allée.
Vrai, qui peut se dire à l'abri de l'ordinaire?...
Un
aboiement, la chute d'une feuille, un souffle, un sanglot peut-être...
Ce n'est rien; seulement là-bas un homme qui pleure, un peu de temps
qui passe, le monde qui lentement s'habitue à vivre sans nous."
Pierre Autin-Grenier, Les radis bleus.
(merci du rappel Françoise :-))
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