La main ouverte est l'impasse
où se termine chaque homme.
En la fermant, il fait la somme
d'un néant qui ne laisse pas de traces.
Il ne reste dans son regard
qu'un peu de buée prise pour du ciel
que l'ombre perdue d'une aile,
ou le reflet des vitres trop souvent traversées.
Les murs reculent devant lui
mais, derrière, d'autres plus épais
se croisent comme des épées
qui font croire que le jour luit.
Lucien Becker, Rien que l'amour, p124, La petite Vermillon
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