"Ce chant que nous récitons, nous l’inventons à mesure. C’est un texte-falaise, sans cesse repris, complété, couturé d’incises : en nous détachant de votre emprise, il relance notre liberté. Nous ne respectons rien de ce qui fait barrage à la poésie. Et nous rions de ceux qui pensent qu’elle est un luxe.
La déflagration qu’avec patience nous attendons, et qui seule à nos yeux est digne de troubler l’ordre du monde, ne se déclenche qu’avec la poésie : un détail agissant soudain sur des milliers d’esprits vivants illumine par ses prolongements jusqu’au monde des morts, c’est lui qui allume la mèche."
4 commentaires:
La poésie ça explose à la gueule.
La poésie ça explose à la gueule comme le jus d'un fruit sauvage gorgé de soleil un après-midi d'été quand l'eau vient à manquer.
Laissez-moi planter mes crocs acérés dans la chair sucrée ou vous serez déchiqueté.
La poésie ça explose à la gueule comme le jus d'un fruit sauvage gorgé de soleil un après-midi d'été quand l'eau vient à manquer.
Laissez-moi planter mes crocs acérés dans sa chair sucrée ou vous serez déchiqueté.
c’est lui qui allume la mèche ?
lui ? le "poète" ?
alors tous aux abris
ce con n'est pas un spécialiste en explosif ! va faire des dégats "collatéraux" massifs !
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