(Sara J. Winston)
L'aube est une mer de mandarines givrées. Les vagues oranges et glacées du soleil clapotent paisiblement sur la plage molletonnée du canapé. Sur notre île déserte on fait des îles flottantes avec la buée des possibles. Le temps fait des noeuds dans sa ligne. Au loin passe un banc gris de silence argenté.
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