Le marteau-piqueur fait chanter le matin. Lundi a mis sa petite gueule de printemps. On boit le soleil cul sec bien serré sur le zinc. Transforme la lumière en sueur jusqu'à ce que le soir te pardonne. Ou croques la pomme de ta paresse et son goût de sel. De toutes les façons il y a toutes ces façons. Même si tu mérites tu rates. Et même si tu rates, tu mérites. Les larmes des gosses feront pousser les fleurs.
Oh mais que c'est bon, ça...
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