Lorsqu'il poussa la porte lourde de son atelier, ce matin là, Jheronimus Bosch avait mal un peu partout. Lentement le gris virait au bleu. Des paysages argentés fleurissaient sur les murailles. La buée qui sortait de sa bouche était presque rose. Les corbeaux avaient leurs yeux d'enfants sages. Trop sage. Quelque chose du temps était resté salé, qui se mêlait lorsqu'il leva le bras au goût légèrement âpre et miellé d'une pomme pourrie soufflée entre la chaleur de sa peau et la raideur de son habit. Enfin charbon et parchemin démêlèrent dans ses yeux leurs suaves diableries. Il plissa ses yeux engourdis et se courba sur son ouvrage. (...)
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire