Sous le ciel gris on construit les auto-tamponneuses. Les cheveux de la petite fille sentent le chocolat et le tabac froid. Le temps se rafraîchit. Pas comme la vie. Tous les hommes trop seuls ont besoin de parler ce matin. Comme d'habitude. mais un petit peu plus que d'habitude. La peinture s'écaille. On ne sait plus si c'est le cheval en plastique sale ou le cirque de la lumière qui s'évapore en regrets vaguement fluorescents. Lentement le manège reprend.
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