Marcher dans les rues trempées
des petits dimanches sales
saluer la tête lourde
de la dernière rose de novembre
qui ploie dans la rosée glacée
en chuchotant le temps passe
soyons délicats et sauvages
tout est perdu
mais rien n'est grave
avec cette drôle de façon
de faire comme si la peine
n'était pas de la peine
longer l'abime
et cracher dans la brume
ravivé de froid
d'insignifiance
d'amour
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