11/15/2019

Il était une fois, rien qu'une fois

Il est des poèmes qui s'écrivent le soir
à côté d'un cendrier vide
que l'on s'apprête à remplir de cendre

prêts à naitre
accroupi
devant un feu éteint
sous les courbatures du silence

ils émergent
dans la maison endormie
lorsque tout le monde est parti
et qu'on reste là
aiguisé
de néant

ils surgissent
parce que les histoires ne suffisent plus
à rassembler  les souvenirs
les rêves
et les regrets éparpillés

se tracent
vite et mal
sur un cahier froissé

habités de coupures
de regards de bêtes
et de beaucoup de pluie

des poèmes sans début
ni fin
qui sont fait pour se perdre
simplement
à nos côtés

flotter
au clapotis familier
de nos défaites

au brouhaha insignifiant
de nos conquêtes

parmi nos ruines précieuses
si minutieusement
agencées

des poèmes
qui nous rendent
un instant dans la nuit
la saveur
sacrée
de tout
ce qui est voué
à disparaître

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