Marcello MacFly

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Marcello glisse au bord des choses. Marcello glisse au bord du vide. Marcello avance dans la nuit, dans le froid, dans la ville, dans les ruines, dans ses souvenirs. Il remonte le col de sa veste, nuque mordue par ce vent glacial qui fait gémir les ports sous la pluie. Il rallume sa longue cigarette fine. Le bleu gris de la fumée se mêle à celui de ses tempes. Il regarde l'heure. Plusieurs fois. Est-ce qu'il attends quelqu'un ? Une femme ? Un fils qui ne l'aime plus ? Un rêve ? La mort ? Marcello n'a plus peur de rien. Il dort dans les décombres. Fait le chien. Hurle à la lune. Ses yeux qui ont la couleur d'une farce tendre lèchent les formes des passantes. Urinent dans les recoins du néant. Est ce qu'il marche ou est ce qu'il tombe ? Est ce qu'il trébuche ou est ce qu'il danse ? Une longue cigarette pend au coin de ses lèvres délicates. Elle se consume toute seule. Il applaudit lentement pendant que la fumée serpente dans l'obscurité jusqu'à ses yeux rougis. La caméra descend lentement. On voit ses chaussures. Des baskets montantes fluo rose. Posées sur un aéro-skate qui glisse sans fin.