La mort a un goût de miel
sur une cuillère en bois
je la lèche sous les bras
je l'insulte
elle aime ça
Du fond de l'évier
la queue de la poêle sale
nous regarde
on dirait une murène
Il ne fait pas encore jour
mais il ne fait plus vraiment nuit
le plus simple
c'est encore de ne pas écouter la chanson obscène
de l'horloge
et d'attendre que tout recommence
en regardant
son reflet déformé
dans le métal de la poubelle
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