C'était le genre de jour
où Chet Baker
aurait quitté
Romy Schneider
dans le chuintement gris
des essuie-glaces
sur un parking désert
il aurait ouvert la portière
jeté sa clope
sur le goudron mouillé
la fumée bleu s'échappant
dans l'air trempé
les mains tremblantes
de manque et de café
et il se serait étalé
dans l'arc en ciel d'essence
et d'eau sale
Romy aurait rit
ou presque
la pluie se serait tue
ou presque
tout aurait pu
recommencer
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