Ce matin en courant
sous une petite pluie de décembre
qui ne cessa de déposer sur mes lunettes
une couverture douce et fraiche
entre le monde et moi
(y'a du brouillon aujourd'hui
m'a dit mon fils de six ans)
je songeais à la création
à notre place dans l'univers
à la vie à la mort
et aux tartes tatin
bref je songeais à moi
c'est à dire qu'un jour quelque part
après un temps infini
d'accumulation et de concordance
la tarte au pomme exista
et puis un autre jour
autre part
quelque chose d'autre
qui ne fut ni tout à fait de l'ordre du hasard
ni tout à fait de celui
de la nécessité
mais plutôt que je situerais vers
une erreur compatible
un bonhomme se planta
trébucha
rata sa recette et
faisant avec
inventa la tarte tatin
et cet autre autre
pas dégueu ma fois
pris sa place dans la ronde
s'intégra dans la grande danse des choses
jusqu'à sa prochaine disparition
ainsi la vie
au sens biologique du terme
serait la tarte au pomme
et nous
trébuchage harmonieux
serions les tartes tatins de l'univers
Après tout
pourquoi vouloir être autre chose
qu' un goût
dans la bouche du temps
à chacun de trouver sa place
de sucre et de hasard
entre les trous noirs
de ces immenses dents
Un drôle de domaine
une drôle de maison
une drôle de cuisine
un goût de tarte tatin
dans la bouche du temps
Effluves qui habitent
nous traversons
et sommes traversés
minuscules témoins
d'ici et maintenant
aussi primordiaux
et anecdotiques
qu'un arrière goût
de feu de pomme
et de sucre
une pâte par terre
ramassée destinée
aux oubliettes
une odeur
prête à disparaître
Dans cette histoire
tirée par les papilles
chacun est libre de décider
ce qu'il serait
le four le fruit le feu
la poubelle la table la fenêtre
la crème fraiche
Moi j'ai opté pour le couloir
entre l'entrée et la sortie
prêt de la cuisine
et de la salle à manger
ce couloir
qu'un vent d'avril traverse
chargé de poussière
de lumière
de parfum
de sueur d'enfant
d'ailes d'insectes
de larmes
de jurons
ou de rires
Un couloir
traversé traversant
qui se laisse traverser
et prend notes
Je n'ai pas trouvé
d'autre place
que celle ci
un couloir
traversé traversant
qui se laisse abimer
qui se laisse traverser
et prend des notes
On dit que fut retrouvé
inscrit sur les ruines
de Pompéi
In Cruce Figaris
(Va te faire crucifier)
un graffiti antique
l'insulte peut être
d'un jeune insolent
ou d'une fille en colère
d'un enfant récalcitrant
ou d'un espiègle vieillard
c'est écrit à présent
sur les murs
de mon couloir
J'espère
que passera aussi
placidement
de temps en temps
dans ce couloir
une abeille solitaire
Abeille-caillou
Abeille cotonnière
Abeille coucou
Abeille découpeuse
Abeille à face jaune
Abeille loup
Abeille noire d'Afrique
Abeille naine
Abeille des sables
Abeille à orchidée
Abeille Russe
Abeille plâtrière
Abeille tisserande
Abeille perce-bois
Abeille tapissière
Abeille Tueuse
Abeille Vraie
«Les abeilles solitaires
ne produisent pas de miel.
Certaines espèces
sont des rubicoles
au sens strict
qui habitent les ronces »
Etre un couloir
traversé d'effluve
de tarte tatin
barré de l'or poussiéreux
d'un rayon
qui éclaire une insulte antique
sur laquelle
une abeille solitaire
égarée
viendrait se reposer
est ce trop demandé ?
(y'a du brouillon aujourd'hui)
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