L'heure brindille

Il y a des giclées de lumière sur le mur. C'est le jour en peinture. Mes petites douleurs tièdes grimpent sur le dos bleu d'une grosse mouche à merde. C'est fou comme tout le monde s'en fout de moi. Les branches s'en balancent sous les pattes d'oiseaux. Vous êtes juste assez loin pour que je puisse écrire. Vous êtes juste assez près pour que je tienne. Le vent remue les draps de l'herbe. Il est l'heure où chaque brindille mérite son histoire. Toujours les fourmis triment et les rois assassinent, alors je m'assoie là, à l'ombre d'une seconde.  Bientôt tout disparaitra. La porte est grande ouverte.