Il n'y a plus de gaz

Il pleut sans discontinuer depuis ce matin. Un méchante petite pluie qui nous crachotte au visage ses postillons glacés. Je me suis coincé la nuque sous la douche. Il n'y a plus de gaz. Le petit a mal dormi cette nuit, et nous avec. On est le douze du mois et je suis déjà à découvert. Ce lundi a tout d'une petite flaque de merde sans consistance. Je mets Richard Bona. J'observe notre enfant tenter d'enfiler dans sa bouche la totalité d'une mouche en peluche. Tu es dans la cuisine, accroupie, tête sous l'évier en train de tenter sous la colère de décrocher le tuyau de gaz mal embouché. J'ai du mal à tourner la tête, mais je te vois, l'oeil en coin, en train de gigoter à quatre pattes. De ton pantalon surgissent, souriantes, les deux joues de tes fesses. Au même moment le chien s'applique à recouvrir le visage de mon fils d'une bave bienveillante bien que légèrement parfumée à la morue. La pluie tombe. La pluie chante. Je me fous de ma nuque, du découvert, du gaz. Ou plutôt non, je ne m'en fous pas. Je les savoure. Comme le reste.