Tonton Prévert

Rencontres/lectures - 5, 6, 7 Mars 2020 - Lille

Joie de retrouver bientôt le Nord, pour trois jours de rencontres sous l'égide des deux Saint François de la poésie, François-Xavier Farine et François de Cornière ...

Jacques Higelin "Le Parc Montsouris" | Archive INA

De quelle couleur sont les souvenirs ?

Le vent agite la banderole  

Joyeux Anniversaire 

oubliée dans la grisaille 

voilà un bon moment

 qu'il n'y a plus personne

les couleurs 

qui s'effacent dans le silence

 remuent tout doucement

et ça fait comme

 des souvenirs 

de cris d'enfants

Une bonne semelle et une bonne vue

Thomasvinau

Tu cherches un trèfle à quatre feuilles et voila que tu marches sur une crotte de chien. La réciproque arrive mais c'est plus rare, tu cherches une crotte de chien et voila que tu marches sur un trèfle à quatre feuilles. l'essentiel bien sur dans les deux cas est de s'en rendre compte.

Je sais le goût de vivre

_ As-tu déjà sauté en parachute ?

_ Non. Mais j'ai croisé la mort et je connais l'amour.

_ Vu la Muraille de Chine, le grand Canyon, le Taj Mahal ?

_ Non. Mais j'ai croisé la mort et je connais l'amour.

_ Savouré la came et les putains, la vie de pirate, la vie de marin ?

_ Non. Mais j'ai croisé la mort et je connais l'amour.

_ La gloire et la fortune, la guerre et la victoire ?

_ Non. Mais j'ai croisé la mort et je connais l'amour.

_ Caressé un dauphin, fait danser un serpent ou terrassé un lion ?

_ Non. Mais j'ai croisé la mort et je connais l'amour.

_ Aurore boréale, banquise, volcan ?

_ Non. Mais j'ai croisé la mort et je connais l'amour.

_ Des pouvoirs d'empereur, des servitudes d'esclave ? 

_ Non. Mais j'ai croisé la mort et je connais l'amour.

Recommencer à jouer

Sans force et sans courage

je regarde la lune s'effacer doucement

le jour n'a rien prévu pour nous je crois

j'étale des couleurs parmi les sentiments

au cas où je m'y trouverais je jette un œil derrière les portes closes

le temps est un quignon et nous sommes des lapins 

aux dents qui poussent

qui poussent  qui poussent

les enfants toussent ils jouent avec des tigres 

doux comme la peau de leurs joues

on dirait des adultes avec leurs questions

qui ne servent à rien 

la lune non plus ne sert à rien

et la douleur à quelque chose

alors autant rester du côté 

de ce qui ne sert à rien

là bas les camions dansent

et après c'est bien pire

les violettes transpercent la terre gelée

les araignées tissent des rayons entre les arbres

hier personne n'a sauvé le monde

enfin je suppose

j'ai lu des milliers de vers 

ils ont disparu de ma mémoire

et sont restés dans mes entrailles

comme un souvenir de printemps 

qui grouille délicatement

ça y est la lune aussi a disparu

le vent est froid les hommes pressés

on peut recommencer à perdre

on peut recommencer à jouer

avec les couleurs et les tigres

la peur et les portes closes

les cymbalaires et les camions 

et les souvenirs de printemps

qui grouillent délicatement

Gil Scott-Heron, Makaya McCraven - I'm New Here

Qui peut le moins peut l'encore moins

Il va bien falloir que j'écrive un truc valable aujourd'hui non ?

Non.

Rencontre-lecture - Surgères - Vendredi 14 fevrier 2020

à tout bientôt à Surgères ...

Sa part de nuages

- Une tête de popotam (avec une grosse corne)

- Un navire de pirate sans pirate

- Un dragon dessiné par les hommes de Cro-Magnon

- Les animaux de Power Rangers (des dinosaures quoi)

- Pikatchu sur un lion qui mord le soleil

- Un hélicoptère 

- Un lézard sur son trône en mousse

Jojo, 5 ans voit ça dans les nuages ce jour à 15H28

Je crois que l'univers a un ongle incarné

 

Les oiseaux mangent comme des cochons

est-ce à dire que parfois

les cochons mangent comme des oiseaux

On me dit que j'ai du cristal

dans la glande pinéal

Pendant ce temps

le vert plat 

envahi

le monde

Il n'est que 8h28 

et la vie est un vaste champ de mine

rempli de fraises flagadas

Et les "joyeux" y suspendaient leurs musettes

 

(Paroles de Poilus, Librio coédité par radio-France)

Chaque matin je lis une lettre de poilu

 et puis je renonce à essayer d'écrire

 et puis j'écris

Memento mori

 

L'air brille

comme une fleur d'amandier

sur le dos des mots
éparpillés par le vent

une nuée de carreaux d'arbalète

vient picorer 

toutes ces miettes 

ensoleillées

combien de morts

dansent joyeux

à cet instant

dans le vide

plein de vie

Quand je serai grand je serai un ours en hybernation

Je m’empatte

je m'endors

j'me boulotte les réserves

j'me ramollis gentiment

non seulement je glande rien

mais en plus je le fais tout doucement

et là dessus parfois j'pousse un petit grognement

On est pas loin de la perfection

Jean Louis Murat « Si je m’attendais / Troie »

La dernière abeille

 

Elle a posé la nuit

dans un bocal

sur le piano

qui ne joue plus

et elle l'a regardée

s'éteindre doucement

comme la dernière abeille

en l'enviant un petit peu

D'Angelo - Unshaken (Official Audio)

Alaska toussa toussa

On va manquer de bois 

et l'hiver n'est pas prêt d'être fini

on a des photos sur le frigo

et des souris dans le placard

on a des virus plein les doigts

et des livres plein les étagères

on a tous ces souvenirs qui ne servent à rien

toutes ces envies qu'on n'a mis qu'une fois

on a un sac de survie plein à ras bord

de couteaux qui ne coupent pas

de haches qui ne hachent rien

de bouts de cordes coupés

de bouts de métal doré

on a des poix chiches 

et des poix pas chiches

des poux et des plaies

tout mignonnets

un fantôme

qui a un peu trop soif

des chardons en bouquet

deux machines à écrire

qui n'écrivent plus rien

des épis

des cauchemars

des lits sales et douillets

et des cynorhodons givrés

on est pas trop mal loti

ça tiendra surement

sans chasser l'orignal

ou dépecer l'ours

ou couper la forêt

mais impossible 

de savoir vraiment

quand l'hiver finira

?

 (Phil Donohue)


La vie pour toi

 c'est plutôt un escarpin 

dans une crotte de chien 

ou un colibri

dans un chausson de mami

Flavien Berger - Dyade

Je suis une salle d'attente la nuit dans un aéroport désert

(bonaventure hotel, john portman, 1976 | downtown los angeles, california)

Je vais acheter un fusil

ou caresser une fourmi

j'hésite

je ne crois en rien

enfin je crois

je suis d'accord

enfin peut être

j'ai envie

plus ou moins

vous me saoulez

je vous aime

"Nous sommes un énorme troupeau de formidables douleurs"

Parfois je pense que l'inaction me sauvera de la mort. Voir le temps passer, le regarder en face, de loin, devant. D'autres fois bien entendu je pense l'exacte contraire, faire pour ne pas disparaitre. Dans les deux cas, et même entre les deux, je vis sans trop comprendre comment ni trop savoir pourquoi. Ou bien disons que ma vie passe. En gestes et en mots, en actes et en poèmes, elle passe. Et voilà qu'une bonne moitié est derrière, il fait beau et froid, j'ai le nez qui coule et des ampoules aux pieds. Je suis bien content, ce matin, qu'il fasse beau et froid, d'avoir le nez qui coule et des ampoules aux pieds. Rien ne nous sauvera et rien ne durera, mais ce n'est pas grave. Tu étais belle quand tu es partie dans la nuit en te moquant de moi. Une rose couleur de peau s'ouvrait ce matin dans le givre de janvier. Ses hanches et ses pointes défiaient l'atrocité. Le café a bon goût jusque dans mon nez lorsque j'éternue.Une entorse au majeur m'interdit les  doigts d'honneur, je me sens tout nu. Je vais ranger la chambre et changer les draps des enfants, une belle fusée de Tintin dans l'espace étoilé. Ils ne méritent pas moins. Ce matin, en courant vers l'école, le plus grand s'est pris une gamelle de tous les diables. Il s'est relevé rouge et soufrant, debout, en contenant ses larmes devant les autres. Il était beau comme un homme, pas parce qu'il ne pleurait pas mais parce qu'il était plus grand que sa douleur. Il m'a ému aux larmes, et je suis bien heureux d'être capable de pleurer de fierté.  Je lis plus tard cet extrait du journal  d'Henri Aimé Gauthié, un poilu inconnu qui finira limonadier : "Par hasard en levant les yeux, j'aperçus une fillette jolie et mièvre un peu... A voir ses yeux émus et admiratifs, j'ai compris que sans doute nous étions beaux... et grands. Nous allions par là-bas, où l'on meurt, où l'on est défiguré, haché, déchiré... et nous y allons... au pas, au son des cuivres aigus... Nous portons dans nos cartouchières la mort. Nos fusils tuent. Nous sommes forts et doux peut être. Nous sommes une bête formidable qui pourrait broyer cette enfant, sans la voir, sans entendre ses cris et sa plainte. Son admiration est une vague d'effroi et de piété. Nous sommes un énorme troupeau de formidables douleurs... Nous sommes un rempart des joies de l'amour, du bonheur... Sans accepter cette tâche, nous mourrons pour elle... Peut être cette enfant ignorante, naïve, coquette, ne l'a-t-elle pas compris. Mais elle l'a senti..."

Dessus ma tête

 (woman under blue tarp | los angeles, california, ig: phdonohue)

Dessus ma tête 

il y a un nid

un nid géant

et dans ce nid 

il y a un trou

un trou géant

et dans ce trou

le ciel qui bat

Marcello Négro (le retour)

 Dans les questions 

que les chiens 

ne posent plus

Sur la peau frémissante

des flaques 

ayant bu tout le ciel

derrière le flou 

des âmes

qui ne refusent pas 

le vague

Par l'orbite furieuse

des crânes en fumée

dans la douleur de l'usure

et l'usure de la douleur

au bord des silences

toujours prêts

à danser

après la tempête

après le calme 

après

à la morgue des fleurs 

des abeilles

des guêpiers

sur la route déserte

aux milles barricades

dans le vide qui s'évente qui fait pffuit

jeté 

par la fenêtre

comme une poignée de faux  billets

au ventre humide

des volcans

lorsqu'un enfant ne sait plus 

où il est

lorsque la nuit ne sait plus

 qu'elle est la nuit

puisqu'on ne vit qu'une seul fois

alors qu'on meurt tout le temps

au fond du trou

il y a une scène

et sous la scène

il y a un trou

C'est là 

que Marcello négro

 se cache 

qu'il vient 

à notre rescousse

pour ne sauver

personne

Lean on Me

Jouer encore

Je trie je retape je rénove
je ponce je coupe je perce
je range j'emménage je décore
je nettoie je vide je jette
je coupe je casse je répare

je concentre mes gestes
mes intentions
mes goûts

de temps en temps
je me blesse
ça m'occupe

j'essaie de construire quelque chose
d'améliorer quelque chose
de le mettre en valeur
de lui trouver une place

il faudrait faire pareil
avec les mots
et les émotions

des gestes
à défaut de

perce un trou
pose un cadre
rebouche un trou

fouiller
chiner
refaire la déco
remplir

puis balancer à la poubelle
de grandes brassées
d'inutile

combattre
le vide
par le vide

parfois
par la fenêtre
je m'habille
d'une allure d'oiseau

de la couleur
d'une baie empoisonnée

je suis le rythme
du chien
du ciel
des enfants
des autres

je sors couper du bois
tailler une haie
une fleur
un arbre

ou bien je suis une route
marche en regardant le sol
mes pieds sur le trottoir
les mauvaises herbes

peut être que je vais me perdre
peut être que je finirai par voir quelque chose

qui sait

je ne sais plus
comment
habiter

mais qui sait

quelqu'un
un jour
a t il su comment habiter

si la question se pose
c'est qu'on est déjà du bon côté
de la hache

peut on savoir
ce qui nous manque
avant de le perdre

 il m'est déjà arrivé
de réparer

il m'est déjà arrivé
de créer

il m'est déjà arrivé
de sauver

il m'est déjà arrivé
d'aimer

 alors

devant moi mon fils joue
et je l'admire
il est plein
de ses gestes
de ses rêves
de ses rires
de l'histoire qu'il invente

il est entier
minuscule
à côté de la plaque
hors du monde
et sublime

il n'y a pas d'autre façon
 de vivre

que d'être entier
minuscule
à côté de la plaque
hors du monde
et sublime

c'est pourquoi j'écris ce poème
c'est pour jouer encore
même immobile
même en morceau
même à moitié
même grignoté
par l'absence
par la peur

même en n'étant
qu'une ombre

c'est pour jouer encore

à être entier

minuscule

à côté de la plaque

hors du monde

et sublime

La beauté quelle enculade - Extrait de Fin de saison (à paraître en 2020...)

(...)
Un rayon, ou presque. Un minuscule rayon qui traverserait les nuances grises de la décomposition galactique, pourfendrait l'espace et le temps, le vide et le néant, la souillure et la destruction pour créer les couleurs. Et voilà qu'un arc en ciel s'invente ou qu'un jour se lève. L'aube putain, c'est incroyable. Ces milliers de vapeurs de nuances. Ces mailles d'éclats célestes. Ces mécaniques dansantes de nuages et de lumières. Combien de colories dans une aube ? Combien de chefs-d’œuvre dans une aile de papillons. Et à chaque fois ça marche. Chaque putain de jour ça marche. On lève la tête du bidet sans faire exprès et nous voila ébahi, ragaillardi, conquis et conquérant, combattant, consentant. Exister ? oui merci, tu rigoles, regarde moi ça comme c'est beau ! Le jour se lève, j'ai la dalle, c'est parti mon kiki. C'est bien conçu cette saloperie. La beauté, quelle imposture suprême, Nom de dieu, quelle dégueulasserie de merde. Faut vraiment être une putain de bestiole dégénérée pour se faire avoir à chaque fois par ce genre de carotte. Comme si un asticot en train de gigoter dans une charogne se disait Ho mais c'est magnifique ! C'est de toute beauté ! La mort aussi goupille ses sublimes paysages. Un champ de bataille givré au matin ça a de la gueule. La lumière qui traverse les cadavres figés par la glace c'est pas dégeu. Et je suis sûr que des aurores incandescentes se sont levées à un moment ou à un autre sur Auschwitz. La beauté quelle enculade. Et pourtant. Un rayon, ou presque. Un sourire. Un souvenir. Un tableau. Il reste deux pour cent de batterie. Le téléphone va s'éteindre. De toute façon il n'y a pas de réseau. Ce n'est pas de perdre la possibilité d'entrer en contact avec l'extérieur qui me trucide le coeur. C'est cette image en fond d'écran sur laquelle j'use mes dernières larmes. Leurs silhouettes à contre jour sur la plage, le clair obscur de leur peau, la mer en argent. Le soleil allait se coucher, nous étions les derniers et le sable était chaud. Je m'étais dis c'est beau, s'ils gardent la beauté de ce moment en eux toute leurs vies, alors ils seront sauvés pour toujours. C'est la seule chose qui peut nous sauver. Le rhum ça rend lyrique. Quelle enculade. Mais y'a rien à faire, même ici. Dans les remugles de la fin. C'est la seule chose qui m'empêche de me crever.
(...)

Anthologie - Printemps des poètes- Janvier 2020

"Dédiée aux regrettés Michel Baglin, Marie-Claire Bancquart et Antoine Emaz disparus en 2019, cette anthologie rassemble plus de soixante-dix poètes francophones contemporains autour du thème du Courage.

Nous, avec le poème comme seul courage, se veut un témoin de l’éclectisme de la création poétique actuelle. Ici, aucun courant poétique ni aucune doctrine littéraire ne font la loi.

C’est la curiosité et la diversité qui l’emportent sur le dogme."

Les auteurs

José Acquelin, Adonis, Laurent Albarracin, Guy Allix, Michel Baglin, Marie-Claire Bancquart, Olivier Barbarant, Linda Maria Baros, Rim Battal, Tahar Ben Jelloun, Zéno Bianu, Daniel Biga, Ismaël Billy, Claudine Bohi, Isabelle Bonat-Luciani, Alexandre Bonnet-Terrile, Nicole Brossard, Tom Buron, Caliciuri dit Cali, Laure Cambau, Jean-Pierre Chambon, François de Cornière, Cécile Coulon, Fabienne Courtade, CharlÉlie Couture, Seyhmus Dagtekin, Jacques Darras, Séverine Daucourt, Michel Deguy, Patrice Delbourg, Saleh Diab, Kim Doré, Ariane Dreyfus, Sylvie Durbec, Antoine Émaz, Marie Étienne, Daniel Fano, Marc Feld, Michelle Finck, Jean Marc Flahaut, Brigitte Fontaine, Violaine Forest, Laurent Gaudé, Albane Gellé, Jean-Louis Giovannoni, Guy Goffette, Cécile Guivarch, François Heusbourg, Cécile A. Holdban, Charles Juliet, Natasha Kanapé Fontaine, Vénus Khoury-Ghata, Abdellatif Laâbi, Mélanie Leblanc, Yves Leclair, Yvon Le Men, Cédric Le Penven, Anne Lorho, Sophie G. Lucas, Philippe Mac Leod, Aksninia Mihaylova, Marie Modiano, Emmanuel Moses, Antoine Mouton, Carl Norac, Lydia Padellec, Serge Pey, Éric Poindron, Joseph Ponthus, Jean-François Poupart, Florentine Rey, Valérie Rouzeau, James Sacré, Florence Saint-Roch, Sapho, Éric Sarner, Chloé Savoie-Bernard, Jean-Pierre Siméon, Jean-Luc Steinmetz, Frédéric Jacques Temple, André Velter, Laurence Vielle, Thomas Vinau, Pierre Vinclair.

LE CASTOR ASTRAL

#Dimanche

On se lève 

fatigué

grand beau ciel

tiens toi droit

tiens toi

tiens

debout

dans les bobos