Pas d'inquiétude

Pas d'inquiétude
tout va bien
n'ayez pas peur
ne vous inquiétez pas
vous n'avez pas de raison d'avoir peur
nous ne craignons rien
puisque nous n'existons pas

 

Bleu sang

 Je ferme les yeux

Droit dans le soleil

Orpiment

Sang dans la bouche

J'ouvre les yeux

Voilà Marseille

Le goût du sang

devient bleu

Des mouettes graffent le vent

Qui peut le moins peut le moins

Il avait gâché
beaucoup de choses
hanté par l'idée
qu'on ne l'aimait pas
pourtant c'était vrai
la plupart du temps
on ne l'aimait pas

Dans quelques lieux dans quelques bras

 

QUI PEINT L’HOMME ET LE SINGE - Paul Valéry, Mauvaises pensées

" Le grand singe Colombien, quand il voit l’homme, fait aussitôt ses excréments et les lui jette à pleines mains, ce qui prouve :
 qu’il est vraiment semblable à l’homme
et qu’il le juge sainement.
M. de Loys riposte à ces volées de matières usées par des coups de fusil. La grande guenon tombe. (Le mâle fuit.)
L’homme sapiens la relève, observe et mesure le clitoris de longueur admirable, redresse le cadavre et en fait une belle photographie1."

1 Cf. Remarques sur l’Évolution des Primates Sud-Américains par L. Joleaud. (Revue Scientifique, 11 mai 1929.)

Littérature, Paul Valéry, Mauvaises pensées

 "Il doit observer comme s’il ignorait tout et il doit exécuter comme s’il savait tout.

Aucune connaissance dans la sensation, mais aucune ignorance dans la transformation.

Les Optimistes écrivent mal.

X est une force de la nature.

— Ce qui caractérise les forces de la nature, c’est la déperdition.

Z s’est établi dans le génie tel qu’on se figure le génie dans les esprits vulgaires.

Il interpelle, foudroie, extermine. Se promène à grands pas dans la petite chambre de son esprit. Il ne voit que ses pas, mais non la petitesse de la chambre.

Écrivains sonores – violents.
Un homme tout seul dans sa chambre jouant du trombone.

Un écrit forcené, chargé d’invectives, comme ivre de violence et riche d’épithètes et d’images foudroyantes me donne une envie invincible de sourire.

C’est que je ne puis m’empêcher de voir l’écrivain se rasseoir à telle heure à sa table et reprendre le fil de sa fureur." 

Paul Valéry, Mauvaises pensées

Automne chéri

Ah l'automne l'automne chéri

les coups de feu 

du dimanche matin

les feuilles qui tombent 

la boue la pluie

Ah l'automne l'automne chéri

les noix trop noires 

et les fruits pourris

les jours étroits 

les soupes bizarres

les chaussettes sales 

la rouille et le gris

Ah l'automne l'automne chéri

Écrire la journée d'une main

 Écrire la journée d'une main. Chaque geste, du réveil au sommeil. Ce qu'elle aura touché, caressé, tenu, lâché, gardé, serré, brisé. Là où elle se sera écorchée et abîmée. Ce qu'elle n'aura pu ou voulu retenir. Le silence dans les poches. Les odeurs que les doigts auront su emporter avec eux, les matières et les températures. Leurs places, le long du corps, leurs mouvements. Ce qu'elles auront appris à faire, ce qu'elles feront avec plus ou moins d'habileté. Leurs postures, la position des doigts suivant l'activité. Les tics, les petites mécaniques auxquelles elles participent, le grattement de barbe lorsque l'on réfléchit, le craquement des articulations, l'excursion dans la bouche ou dans le nez. Les petits endroits louches où elles vont se fourrer. Leur frottements sur les vitres des écrans. Ce qui les adoucit et ce qui les rends rêche. Ce qui les parfume, les souille. Comment on les néglige ou en prend soin. Comment, qui, empoignent-elles et pourquoi. Écrire la journée d'une main et voila tout l'humain derrière.

Bonne rentrée

 

(Buster Keaton par Sid Avery, 1964)

La petite prière

 On ouvre la fenêtre, la terre est douce aux pieds et puis le monde est calme. On pourrait presque voir les arbres grandir, les plantes s'étendre, les serpents se chauffer. A croire que quelque chose est en marche. A croire que nos yeux s'ouvrent avec ce quelque chose. Voilà, ce doit être cela, le jour fonctionne et nos yeux s'ouvrent. Mine de rien c'est inespéré. On irait bien crapahuter quelque part, caresser le front d'une vache ou bien se rouler une cigarette serrée tout en haut d'un arbre. On irait bien à l'entrée de la ville manger des mures tièdes en regardant balancer les robes des filles qui traversent le pont. On pourrait avant de partir aérer son vieux lit, et puis en passant trouver un bout de fromage et acheter le journal pour n'y lire que la dernière page. On pourrait se dire que tout roule après tout et, qu'une fois sorti pimpant de la salle de bain, tout recommence sans fin. Car même si aucun mot, jamais, ne recolle le moindre morceau, voilà que le soleil brille sur les draps. Il faut bien que les herbes poussent, que les draps scintillent, que les vaches et les serpents et les nuages et les robes des filles nous amènent quelque part. Parce que dans chaque rayon de lumière de chaque matin de chaque nouveau jour on entend la petite prière de Charlotte Delbo.  Il faut bien se rincer, ouvrir grand les volets et marcher avec la marche et grandir avec les arbres et s'ouvrir avec nos yeux et scintiller avec les draps  afin que tous les morts du monde ne soient pas morts pour rien. 

The Drifters - Under the Boardwalk

Sors toi les doigts des yeux

 Il y a un monde pour toi

quelque part par ici

quelque part par là bas

et même si nulle part

et même si par hasard

et même si pas vraiment

et même si en vrai non

(comme disent mes enfants)

il y a bien un monde 

et il est bien pour toi

mais bon 

 fait un effort quand même

c'est pas du tout cuit

Panache

 Sautant de branches en branches

l'écureuil qui s'enfuit

me montre ses boursettes

qui lâchent avec panache

une insulte d'ici

Mes couilles sur ta tête 

Erroll Garner Trio - Misty

La nuit brille en plein jour

Rodney Smith, Maison penchée, Alberta, Canada, 2004)

Effondre toi 

correctement

il y a tellement de fausses montagnes

Comme la lune

(Frank Sidebottom, Chris Sievey, 1980s.)

Veillant à ne surtout pas passer

pour un imbécile heureux

il décida d'être

un imbécile malheureux

ce qui montrait bien

si nécessaire

à quel point il était

un imbécile

 

La suite pour violoncelle

     Il était monté dans sa chambre pour boire son thé. En janvier, vers dix-huit heures, la lumière de l’hiver était particulièrement belle et il adorait, c’était une des choses qu’il préférait faire quand il venait ici, il adorait regarder par la fenêtre les arbres piquer les rondeurs nues du ciel dans cette lumière brillante qui précédait le crépuscule. Il posa son thé sur la table et entreprit d'écouter de la musique en choisissant, pour ce moment particulièrement approprié, la première suite pour violoncelle de Johan Sébastien Bach. Dans les courbes classieuses et délicates des cordes du violoncelle qui arrondissaient encore les éclats lumineux du soleil qui se couchait, il but une gorgée de thé en s’approchant de la fenêtre pour savourer le sucre glace du paysage. La musique le portait, elle l’inspirait en rendant tout plus beau et plus accueillant. Tout était soudain devenu beau, sa chambre et les nuances du bois dans la lumière, les arbres arides dehors et le ciel et l’air froid et la buée sur sa fenêtre. Tout s’harmonisait dans les rotondités soyeuses et mélancoliques de la musique. Et même lui, même lui en arrivait à se trouver beau et parfaitement à sa place dans ce moment de grâce. La musique coulait toujours, et lui, regardait ce monde qu’il trouvait soudainement sublime et goûtait à son sublime thé dans cet instant sublime. Il admira la fenêtre, et la table, et même ce petit miroir posé dessus qui patientait dans la lumière, comme en apesanteur, et il le prit entre ses mains en rythme et avec grâce, harmonieusement, pour jouer avec les rayons qui dansaient dessus et parfaire ce moment de grâce d’un éclat ludique. La musique le caressait, et il était heureux, et il aimait ce moment et sa façon d’en profiter avec élégance, et il aimait jouer avec ce miroir en buvant son thé, il aimait faire lentement danser le miroir en face de lui et regarder son visage changer dans les nuances de la lumière. Tout était harmonieux et naturel, il se regardait sans briser la magie des notes dans la lumière, et il se regardait de plus en plus près, sans se rendre compte de rien, il ne pensait pas, il était simplement en adéquation parfaite avec ce moment, harmonieusement, sans conscience et sans recul, comme un animal en osmose avec ses instincts. Et c’est en harmonie, toujours, baignant dans la brillance crépusculaire de l’hiver, toujours, qu’il commença à attaquer avec les ongles de ses deux index un énorme comédon qu’il avait surpris sur le haut de son nez en s'inspectant dans le miroir. Et c’est en harmonie, toujours, qu’il passa aux autres points noirs qui ornaient son nez, qu’il creusa de ses ongles la peau grasse et rougie par les assauts, de ses deux narines. Et la suite de Johan Sébastien Bach continuait de s’étirer dans l’air pendant que des minuscules dizaines de boudins blancs surgissaient de son nez charcuté.

T'es sur que t'as rien oublié ?

Le quartier est vide

Tout le monde est parti en vacances

.

Dans la première maison

sec comme une mouche morte

Sur le bord brûlant des fenêtres

le mot

Misère

.

Près de la deuxième villa

enchaîné à un arbre massif

le mot

Justice

.

Sur le parking

de la station service locale

la petite Colère

attend d'être récupérée par sa mère

.

Les billes noires

     Dans un très beau poème que Christian Garcin écrit à propos de la mort de son père, il évoque au détour d'une image "la gravité dubitative et pointu d'un bébé". Je voudrais atteindre ce regard, les flèches acérées, éperdues et perdues, de ces deux billes noires. Pour écrire il faudra s'efforcer de regarder avec "la gravité dubitative et pointue d'un bébé".

Dans le limon blanc

Remonter par le lit asséché de la rivière
chercher les fossiles dans le ciel 
et les corbeaux par terre
remplacer quelques mots
déplacer quelques pierres
déranger un héron
s'assoir dans le limon blanc 
un doigt dans la caillasses
l'autre dans la caboche
fouiller écoquiller 
attendre que ça passe
assis là
dans le limon blanc 
poser les mots 
trop asséchés 
remplir ses poches
de cailloux frais
jusqu'à se taire

Le ventre du poisson

 Mots tus 

encombrent

parfois aussi

 mots dits 

tandis que mots écris 

évident

comme ventre de poisson

le maudit vide

mots écrits

sans cesse

désencombrent

désencombrent des mots

désencombrent du vide

désencombrent du dit et du non dit

mots écrits

fait place propre

entrailles saines

cervelle sauve

autorisent silence

autorisent présence

choses à leurs places

la vie avec la vie

le vide avec le vide

couteau dans le tiroir

entrailles à la poubelle

et sur les doigts

belle odeur de poisson

A peine mots remués

Lampe tempête

J'attends l'orage

pour laver en dedans

Je marche dans les rues sales

les mêmes traîne-claquettes

aurore chiure de pigeon

les boîtes à livres débordent

de pages gondolées

de mots abîmés

gaspillés

comme nos entrailles

hier j'ai encore dit de la merde

Cervelle vin blanc goudron

Je me souviens trouble

je verse l'huile des morts

dans la lampe tempête

le jour à petit feu

Bordel c'est quand qu'il pleut

Les crocs

Nostalghia (1983) d'Andreï Tarkovski

     Depuis plusieurs jours, un chien du quartier aboie durant des heures entières. Je pense que ses maîtres sont partis en vacances, que quelqu'un vient le ravitailler de temps en temps et qu'il est seul, enfermé dans un petit jardin pavillonnaire. Je pense qu'il est affolé, désorienté, éperdu de rage, proche de devenir fou. Je pense que c'est ainsi que l'on fabrique des assassins. Je pense que lorsque les maîtres reviendront, bronzés, reposés et souriant, il leur fera la fête, totalement reconnaissant de leurs retour, tout entier dans leurs retrouvailles sans même songer à leur en vouloir. Je pense que pour que ce monde retrouve une once de justice et de sens, il faudrait que je les morde moi-même. 

La meilleure heure pour les regrets d'été

 Dés l'aube hop

tout le monde au boulot

les mésanges

les méninges

les méandres

et les haricots

une abeille butine

elle vient gouter mes cauchemars 

et puis repart

sept heures 

c'est la meilleure heure 

pour les regrets d'été

à la fraiche 

avec un bon café

voilà la peine 

et ses petites pattes de mouche

elle vole en nuée

fait des guilis

sur la peau de mes pensées

le merle pique une mirabelle

les pierres s'ouvrent comme des fleurs

le désert est remplie de graines

c'est un beau moment 

pour ne rien oublier

Richard Hawley - Seek It (Radio edit)

Poussière

J'ai

lune

poussière

dans l'œil

 

Il faudra mourir en été

 

Le Causse