Il s'est levé en pleine nuit sans trop comprendre pourquoi. Dehors, la pluie n'en finissait pas d'aplatir l'obscurité. Une rumeur perpétuelle, un tambour de bruit et d'éclat, rythmait le silence. L'eau sur les pierres, sur les tuiles, dans les gouttières, sur le trottoir ou sur la terre. L'eau qui chante sans fin sur les feuilles des arbres et les petites fatigues. Le brouhaha qui l'avait aidé à s'endormir, qui l'avait bercé le soir même, perçait à présent des trous dans ses tympans. Ou plutôt non, ce n'était pas ce brouhaha, si régulier, si confortable, comme le mouvement des vagues, c'était autre chose qui l'avait gêné au point de venir le chercher tout au fond de son rêve. Quelque chose d'indélicat. D'aigu. Une dissonance. En portant toute son attention il parvint à en déterminer la source. La pluie est un instrument de musique. Une de ses cordes, une de ses gouttes, sonnait faux.
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