Nos vieux amours courbaturés
règnent sur une aube en décombres
roses tordues ruines de jouets
et vieux corniaud usé
comme gardien d'un temple
acclamé par la foule immense
des fleurs de pissenlit hirsutes
deux seigneurs de guerre
slip et crotte de nez
dans un combat acharné
hurlements et rayons lasers
se disputent la paix
de vieux papillons morts
à l'intérieur de nos crânes
alors tout le jour en entier
n'est plus qu'un petit chaos
n'est plus qu'un petit chaos
en tessons
colorés
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