Je me brûle le bout des doigts contre le métal de la cafetière. Chaque matin ça recommence. A croire que j'aime un peu ça. Cette sensation d'être ici. Sur le mur de la cuisine, le minuscule escargot blanc que l'enfant a ramené du jardin est collé là depuis des mois. Il fait partie de la famille. La famille des bons dimanches, des fenêtres ouvertes sur Septembre, des prénoms écrits à la craie, du chocolat sur le plancher. Ce matin la lumière pose sur tes épaules une nuisette de mariée. Ta peau ne s'use pas, elle s'adoucit. Il y a des plantes à rempoter et du bourgogne aligoté. La nuit tombera un peu plus vite. Ce n'est pas grave. Elle me brûlera le bout des doigts. Et j'aimerai ça.
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