J'ai besoin d'un ours et d'une montgolfière. D'un igloo rempli de fraises des bois. D'une lampe frontale, d'une boîte de pandore, d'une montagne à manger avec les doigts. J'ai besoin d'une chanson d'extraterrestre, d'une fougère scolopendre, de branchies bleus tendres, d'un condor avec une selle en cuir sur le dos. J'ai besoin d'une sorcière toute nue, d'une ville en verre, d'un royaume d'insecte, d'une vague endormie. J'ai besoin de parler à un volcan, de dévorer une forêt, d'inventer un nouveau silence, de faire la course avec le soleil pour aller baiser la pluie. J'ai besoin de caresser le ventre d'un orang-outang, d'aller chercher des poux dans la tignasse de l'univers, de faire sourire une tristesse, de caresser la main d'une promesse endormie. J'ai besoin de dompter une fourmi et de rouler une pelle à un feu d'artifice. De faire rougir l'aube en lui murmurant des cochonneries. Qu'une langue inconnue vienne me lécher le ventre. D'arracher avec les dents les aiguilles sauvages d'un cactus géant et de recoudre sans anesthésie la grosse plaie dégueulasse du temps.
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