La pluie fait pousser les couleurs comme des champignons. Je suis déjà trempé, mouillé doux et froid, sans trop savoir de quel liquide il s'agit. L'urine des draps trempés par les pipis de nuit ou le crachin boueux de la course vers l'école après la panne de réveil, ou les larmes du petit qui s'accroche à l'épaule comme un forcené pour ne pas retourner en classe. Même pas 9 h et je suis déjà imbibé-frissonné, rincé-dégueulassé d'un petit matin de rentrée de Novembre. On connait la chanson, la mort est dorée sur les arbres et le café va bien avec l'amertume en bouche d'aube froide. Le feu va brûler, la platine tourner et je vais vous mitonner des ritournelles aux petits oignons vinaigrés. Ça cassera pas des murs mais ça fera du bien par où ça passe. Que les haches rouillent et que les lits soient propres et chauffés. Ma bataille de paille. That's all right with me.
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