Tu fais moins la belle connasse !

L'or gris
d'une course à vélo

contre le vent 

escorté du doux désordre

des feuilles mortes en spirales

l'enfant debout

prend son bol

d'air vrai
sur le pavé souillé
le tonnerre applaudit

et l'espace d'un instant

l'agonie persifleuse

ferme piteusement

sa vieille bouche