Dans les questions
que les chiens
ne posent plus
Sur la peau frémissante
des flaques
ayant bu tout le ciel
derrière le flou
des âmes
qui ne refusent pas
le vague
Par l'orbite furieuse
des crânes en fumée
dans la douleur de l'usure
et l'usure de la douleur
au bord des silences
toujours prêts
à danser
après la tempête
après le calme
après
à la morgue des fleurs
des abeilles
des guêpiers
sur la route déserte
aux milles barricades
dans le vide qui s'évente qui fait pffuit
jeté
par la fenêtre
comme une poignée de faux billets
au ventre humide
des volcans
lorsqu'un enfant ne sait plus
où il est
lorsque la nuit ne sait plus
qu'elle est la nuit
puisqu'on ne vit qu'une seul fois
alors qu'on meurt tout le temps
au fond du trou
il y a une scène
et sous la scène
il y a un trou
C'est là
que Marcello négro
se cache
qu'il vient
à notre rescousse
pour ne sauver
personne
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