L'odeur des choses qui commencent

  New York City Anonymous, Photographs/2008-2018. Craig Bagno

C'est l'odeur du matin, celle des choses qui commencent. Du froid qui te redresse et te baffe gentiment la joue. Il fait jour mais le soleil n'a pas encore réchauffé tout ça. Elle te chope le nez, et puis le bas du dos et puis dans la poitrine et puis sur les chevilles. Un petit fouet acide et frais. Elle nous attrape dès qu'on sort, humide et pleine de fleurs, froissée de cris d'oiseaux. Pressée. C'est l'odeur du blouson et des cheveux mouillés, des clés de voitures, du chauffage et de la radio. C'est l'odeur du bitume et du plastique de l'abri-bus qui se mêlaient si bien avec celle des clopes et du mauvais shit. C'est l'odeur de la rosée dans les fossés, celle des chaussures qu'on frappe pour faire tomber la boue séchée, celle du bleu de travail durcit par la crasse qu'on enfile à nouveau. Ou alors l'odeur des trottoirs et des ruelles, des boulevards et des boutiques, des recoins puants et des produits nettoyants. Celle des pots d'échappements, des feux rouges, des derniers réverbères allumés, du brouillard dans la plaine, des grandes pattes du pont, des hérons le long de la nationale. C'est l'odeur des habits propres et des regards encore un peu sales. Des coups d'eau fraiche et des coups de peignes sur les rêves qui traînent. Du café et du beurre, des cachets qui ne passent pas et du lait qui fait mal au ventre. Des souvenirs qui s'échappent comme des papillons de nuit. C'est toutes les odeurs qui s'alignent sur la ligne de départ et au top, Go, le bordel peut commencer. Même quand plus rien ne commence. C'est l'odeur où le bordel peut commencer.