Sur la paroi humide et brune de sa grotte, la bête cracha du sang. Appliquant son doigt là où ça fait mal. La trace était belle. Elle recommença à chaque blessure. Un jour, le prédateur qui grignotait son ventre s'attarda sur les signes. Il se mit à rire et à pleurer en même temps. La bête venait d'inventer le poème.
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