La terre, gorgée de larmes et de drames, devient molle et grasse. Y grouillent et fouaillent nos rêves d'insectes sidérés. Nos ruades à quatre pattes. Nos roulades de brindilles. Le vent sait déposer les fines pellicules du rire des vieillards et des questions d'enfants. Des rosées s'y complotent sans cesse. Jusqu'à ce que quelque chose naisse. De bête et de nouveau. Une curiosité d'astre. La prestance d'un fauve. Le pas de danse d'une proie. Une souplesse qui germe. Une vrille de vigne. Qui s'accroche et qui monte. Prêtre à percer les nuages. A térébrer la nuit.
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