La lumière monte irréversible
dans le prisme des givres
c'est un arc en ciel magnifique
sur le bois pétrifié d'un gibet
elle fait de chaque
un paysage
elle met du violet dans l'abîme
elle ment comme un arracheur de néant
la lumière
les merdes sont des bronzes
les flaques des miroirs
les ruines sont dorées
la mort est argentée
elle nous gruge les plaies
même nous
on dirait qu'on brille
c'est dire
l'escroquerie sublime
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