Il ne cherchait plus
il vivait blotti
dans sa queue
comme un écureuil d'hiver
et puis il avait suffit
d'une petite musique
d'un mensonge du printemps
pour renoncer à renoncer
aimer une nouvelle fois l'amour
se tailler la moustache
et cogner contre chaque caillou du chemin
sa dalle d'étincelles
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