Du café et le ciel de Paris dans un bric à brac de beauté au cinquième étage.
Tout en bas: l'allure d'une passante pressée, deux jacteurs émérites, un bonnet rouge sur un cycliste noir, une rumeur de voitures presque comme des vagues, des ramiers, des chantiers, une cour d'école vide aux palissades peintes. Ça bouge mais c'est paisible, ça débute et puis ça déboule et ça roule. La vie c'est parti.
Les buldings commencent à se faire de l'ombre.
On pourrait être dans n'importe quelle ville du monde.
Il y aurait toujours des fenêtres à l'infini, des trottoirs avec des fous, des bancs d'amoureux, des odeurs de peinture et de pain, de croissants d'épices et de poulet rôti.
Il y aurait toujours des passages secrets, des coins de fougères perdus, des tigres de porcelaine qui veillent sur nous.
Il y aurait toujours des petites filles tressées qui traversent, des chaussures, des ordures, des femmes qui pleurent tout doucement, des hommes qui rient trop fort, des cigarettes qui finissent de fumer toutes seules sur le trottoir.
Cette sensation mêlée que le monde est fou et que le jour est à nous.
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