Les gouttes fouettent les fleurs
du monument aux morts
nous sommes un Samedi matin
de février en France
l'averse remue les branches
trouble le paysage
croix de pharmacie
feux des voitures
platanes lépreux
monument de béton
tout grisaille
redoutablement
surtout ne pas mettre les informations
J'attends mon fils dans la voiture
buée sur les vitres orteils glacés
je monte le son d'une Cantate de Bach
l'averse redouble
le gris tout cru pétille de poussière d'or
j'ai un rire de fou comme le dernier dément
Au milieu d'un charnier anodin et sublime
j'attends que le ciel m'écrase
au lieu de cela il s'ouvre
je vais être en retard pour récupérer le môme
la pluie est froide et belle
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