J'attends l'orage
pour laver en dedans
Je marche dans les rues sales
les mêmes traîne-claquettes
aurore chiure de pigeon
de pages gondolées
de mots abîmés
gaspillés
comme nos entrailles
hier j'ai encore dit de la merde
Cervelle vin blanc goudron
Je me souviens trouble
je verse l'huile des morts
dans la lampe tempête
le jour à petit feu
Bordel c'est quand qu'il pleut
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