ramassée sur la treille
traine là sur la table
certains grains sont pourris
et d'autres brillent encore
comme des soleils de sang
j'y mords sans distinction
c'est un jus bien étrange
qui me coule dedans
des sucres pleins d'enfances
des parfums trépassés
vie et mort s'y mêlent
c'est amer et c'est bon
l'automne sûrement
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