Rien n'est à nous à part tout le reste. Il faut vivre comme on se lève, un peu rouillé un peu fripé, nécessité qui fait beauté. A faire groover ses rhumatismes. Il faut aimer comme on pèle une mandarine en automne devant un nid de frelon. N'hésite pas à hésiter, et puis fonce sans réfléchir. Ne te refait pas. Beurre les tartines. Plaintes grillées au beurre salé avec sa confiture d'épine. Les soucis c'est surestimé. Dehors, la belle mort mordorée fait des dorures à tes routines. L'ambre et l'ombre, tu les dessines avec les pieds, avant que le jour te décime. Tout est orange, tout est rond, le venin patiente tendrement, le froid dégage l'horizon. Ce serait dommage de décliner. Tes bouts de doigts sentent si bon.
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