Vider le seau de cendres dans le jour finissant. Nuage blanc. Poussière dans les cheveux. les ailes du petit feu mort s'accrochent aux rayons. Juste quelques secondes et tout retombe bien plat, bien docile, dans la terre mouillée. Sous nos pieds ne reste que du temps froid. Des soleils épuisés.
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