L'heure

Il traîne là, entre le ciel et le trottoir. je le croise souvent dans mes matins pressés. Je passe devant lui. Il sème des boites de subu comme un petit poucet perdu. Il se bat. Il crâche. Il hurle. Insulte les voitures. Bloque la circulation. Consacre ses journées à dégueuler sa solitude en faisant peur au passant. Vers le milieu de l'après-midi, il se reprend. Marche en se depêchant. C'est l'heure à laquelle les petits de la crèche sortent jouer dans la cours. Il les regarde de loin pour ne pas leur faire peur. Ferme les yeux dans le soleil. Lave son coeur sale dans les cris qui pétillent.