Une aube dense, opaque, dans laquelle se redresse et se déploie toutes les formes d'envergure. La terre bout froid. L'air est en poudre d'or à moins qu'il ne s'agisse de nos silhouettes qui s'évaporent. Le sol est lourd, trempé. L'azur est un sol renversé. Des ailes creusent le ciel. D'autres aiguisent leurs mandibules. ça grimpe ça grouille ça bouge. Ce qui meurt fait piailler ses couleurs comme oisillon affamé. ça danse dans la débâcle. J'habite une étincelle. Le gravats des jours à gravir.
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