Goutte à goutte d'un petit jus de semaine. Il n'est pas encore 9 h du mat' quand Jeano entame son deuxième ballon de rosé. Il énumère avec son copain Fatchdecon les morts dont il a oublié le nom. Dehors la pluie s'est calmée. Les trottoirs brillent comme un matin de Janvier. Argent violet des pigeons affamés. La peinture rouge du Spiderman de Noël sur la vitrine commence à se craqueler. Les harkis ne sont pas encore assis sur le banc mouillé. Les rideaux de fer des magasins bougent à peine. La municipale en fluo ramasse les branches cassées qui encombrent la route. Le jour s'étire. Courbatures. Deux femmes de bureau maquillées parle de Sheila elletientlecoupquandmême. La batterie électrique de vieux tubes surannés s'étalent sur le bleu ciel collant des fauteuils imitation drugstore. Aller, c'est l'heure d'y aller. Me demandez pas où ...
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