Devant mon bol, corps voûté, front chargé, yeux bas. Le robinet de
l'évier me prend un peu de haut. Le bec du dégraissant me regarde de
travers. Et ces verres sales près du demi citron médisent dans leur
coin. Là bas, à côté de la menthe qui fane (dignement elle), la théière
pouffe. Une unique pauvre mouche ne fait même plus de bruit contre la
vitre sale. Pudeur peut être. L'horloge et le frigo chuchotent ce
refrain triste. La lumière monte sans hâte sur le silence immobile des
objets de la cuisine. Tous droits dans leurs bottes. Solides et
impavides. Bien en place. A leur place. Les miettes sur la table,
toujours compatissantes, murmurent gentiment bien sûr tu es grotesque, et ça n'a rien de grave...
à partir du second café, fermente ma première vapeur de pensée. Je me
dis, avec toute la gravité métaphysique que cela implique : "Ce rouleau
de sopalin est d'une consistance incroyable !"
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