Dix euros les trois

Dehors ça crache son cigarillos givré. le rose pointe dans le gris du ciel, à 7h30 le jour n'est pas vraiment levé. Les forains montent leurs stands de buée. Dix euros les trois, et pour vingt euros la paix dans le monde est offerte. Jeannot et Louis font leur tiercé du vendredi à la table du bar, troisième blague de cul et deuxième ballon de rosé. Sur l'écran au dessus d'eux, Jean Jacques Goldman attend un signe derrière sa chemise à carreau et sa cravate rouge. Les clips des années quatre-vingt vont bien avec les néons du comptoir et le maquillage de la serveuse. Même lumière fatiguée. Comme la couleur des peintures de Noël sur les vitrines. Dans la rue ça commence à défiler. Douceur usée des visages. Mal au dos, mal au ventre, mal à la gorge, mal au coeur. Mal quelque part. Vivant. Tordu. Debout.