Les morts remuent les arbres
se cachent sous les pattes des hérissons
font grésiller le beurre dans la poêle
les morts dans le fouillis du feu des feuilles
dans le gris immobile du ciel
dans la peau dure des citrouille
Aujourd'hui ils se lavent les pieds au fond de nos yeux
repassent leurs plastrons ternis par le temps
brossent leurs fémurs sous la pluie
ils sortent
et disent merci
merci de vivre sans nous
merci de vivre avec nous
merci de nous oublier
merci pour la chambre d'ami
toujours prête
derrière vos silences
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