REVUE IMAGES CHIMERES MUTINERIE MULTI MEDIUMS PHOTOGRAPHIES IMAGINAIRES COPIER/COLLER NI SYSTEME ANATOMIQUE ET BIOLOGIQUE FIABLE Avec Thomas Vinau, Kevin BZG, Andy Viallat, Didier Melquiot, Peggy Viallat, Martin Page, Vieux Furet, Dominique Lucci.
Revue A4, 40 pages, intérieur couleur , couverture 300g, édition limitée 80 exemplaires. Prix / 15 euros ( frais de port inclus)
carriola éditions
A quarante six ans passés
je viens juste de comprendre
l'expression de Charybde en Scylla
et sa référence Homérienne
que je ne connaissais pas
il y a pour chaque chose de la vie
une référence Homérienne
que l'on ne soupçonne pas
chaque homme est son propre Ulysse ignorant
déchiffrant à grand peine
les panneaux de signalisation
de Dieux colériques et versatiles
bois flotté balloté
ça fait des longues journées
same old shit different way
Sans ne rien chercher j'ai trouvé
dans le bleu du tronc creux du vieil amandier
l'étincelant petit boucan des oiseaux
un chemin de souris
une pierre sur laquelle ont dormi les serpents
et le noeud brûlé d'un cep de vigne
dans lequel Giono aurait su tailler
mâchonnant des grains de fenouil
le fou d'un échiquier
en échange j'ai laissé
dans le bleu du tronc creux du vieil amandier
le mot paix
si à ton tour tu trouves
le bleu du tronc creux du vieil amandier
à toi d'y confier
ton silence
Je me suis dit qu'il fallait que je parte. Un moment est arrivé où je l'ai su. Il ne s'agissait plus de ces petites ruminations tièdes sous lesquelles chacun aime à s'étendre de temps en temps comme sous une vieilles couvertures à l'odeur un peu douteuse mais qu'on aime bien. Qu'on aime bien justement pour cette odeur douteuse. Il ne s'agissait plus de ça. Je me suis dit qu'il fallait que je parte, et ça voulait dire je pars. Je ne peux pas vraiment dire qu'il s'agissait d'une décision, mais je ne pourrais pas non plus décemment affirmer que je ne savais pas ce que j'étais en train de faire ni même que je ne l'avais pas décidé. C'est plus compliqué que ça. Tout est toujours plus compliqué que ça dans la vie. Et en même temps c'est très simple. Tout est toujours en même temps très simple dans la vie. Je me suis dit qu'il fallait que je parte et je suis parti.
Plus je vieillis et plus je vais marcher souvent. Un jour mon oncle m'avait dit ça, tu verras, plus tu vieillis et plus tu vas marcher. Et bien c'est vrai. Maintenant quand je ne sais pas quoi faire je vais marcher. Regardez tous ces vieux qui marchent. Ils font des randonnées, des promenades digestives, des marches nordiques ou ils vont balader leurs chiens. Regardez le nombre de marques de polaires et de vêtements respirants et chauds pour les retraités dans les magasins de sport. C'est un vrai truc de notre époque. C'est doux, c'est bon pour tout, ça occupe, ça change les idées : Tu viens chéri on va marcher... Je me joins à la grande marche du monde. Les vieux envahiront la Terre avec leurs sachets d'amandes, leurs abricots secs, leurs gourdes Columbia, leurs Salomons, leurs Quechua et leurs genouillères à la con.
"(...)
Mercredi 1er Mai.
Je viens d'entrer dans mon bureau_ Nuit, 9 heures du soir. Tout a eu l'air surpris. Petits craquements. Je suis entrée dans une vie des choses qui se faisait sans moi. Comme la surprise des choses qui ne m'attendaient pas. Avant d'avoir allumé elles avaient pris la vie d'elle plus moi.
(...)
Dimanche 5 Mai.
Tous les matins. Toujours la même amertume. Au moment où on va se réveiller. Pendant ces derniers temps c'était devenu plus léger, presque blanc, presque joyeux comme une voile qui s'éloigne sure la mer. Maintenant je sais que le voilier m'a laissé. Beauté de l'île déserte. Mais plus tard. Pour le moment le marin court sur le rivage en appelant. Qu'il se souvienne que son territoire, c'est la terre. Sa patrie n'est pas la mer. Il enfoncera, dans la mer. Il sera le maître sur la terre. Regarder vers les arbres. Pour le moment, la couleur même des feuillages des arbres lui fait se souvenir du vert glauque de la mer. Il est tiré vers la mer. Cette voile là-bas. Terreur du désespoir quand elle disparaîtra. Le soleil qui se couche pour la première fois devant le premier homme. Mais après. Les feuilles seront des feuilles.
(...)
Rester dans la strict règle du drame de l'homme et du travail. Pas de féérie, pas de magie cosmique. Sur la terre. Discipline de la phrase, ordonnance des idées. Sécheresse à grosse densité poétique. (...)
(...)
16 Juin.
La lutte contre le torrent est plus belle que la construction de la route. Le premier acte du travail, c'est se défendre (...)
24 Juin.
La densité est une qualité purement humaine. L'univers ne tient pas compte de la densité, elle n'est qu'une forme de la la personnalité de la matière.
Bételgeuse a une densité du millième de l'air. Le désordre est un état dont l'ordre nous est inintelligible; c'est notre fatuité qui nous le fait considérer comme vicieux.
Un marais, un fleuve, la montagne, la mer, le ciel sont des désordres.
(...)"
Il y a une forme de lumière dans cet avant dernier jour de janvier, une lumière basse et fatiguée, aiguisée par le vent, polie par la pluie de la nuit. C'est une lumière qui n'est de nulle part, ni d'en haut ni d'en bas, qui ne vient pas plus du ciel que du sol, sans éclat, sans horizon, sans profondeur, sans consistance. Elle couve, sans savoir qu'elle est là. Rien ne s'y révèle. Elle n'est ni d'argent ni d'or, ni de cuivre ni de bronze. Elle est commune. Passable, comme un bulletin scolaire. C'est une lumière de caillasse, de buissons anonymes, d'épines, de pissenlits. Elle est là, sans force et sans foi. Elle est là comme ça, parce que c'est comme ça, parce qu'il y a le jour et la nuit. Une lumière à la petite semaine. Une lumière de jeudi, qui est là sans le vouloir, qui est là pour être entre celle d'avant et celle d'après. C'est une forme de lumière qui n'a pas la grande forme mais qui fait ce qu'elle a à faire. Une lumière de malgré tout, une lumière de tant pis, une lumière de c'est pas grave, une lumière qui tient bon. C'est notre lumière d'avant dernier jour de janvier. Et elle vaut le coup. Et nous tenons le coup avec elle. Et nous la méritons.
La semaine prochaine
une petite tournée chez les amis libraires de Bourgogne Franche-Comté
si le coeur vous en dit :
Nous allons chaque matin à l'école en marchant. Il nous faut cinq minutes à peine et en passant derrière les commerces nous pouvons prendre une sorte d'impasse, tranquille et calme, sans voiture à part celles des riverains. Un vendredi sur deux cependant, depuis quelques temps, l'équarrisseur et son camion la prend pour atteindre l'arrière de la nouvelle boucherie. Ses horaires correspondent aux nôtres, aux alentours de huit heure vingt. Et voilà que, l'immuable petit chemin de l'ordinaire, ce rituel quotidien, habituel, qui laisse croire que notre vie paisible est solide, inaltérable, se transforme. Les carcasses en putréfaction nous entourent. Les relents d'un charnier nous assaillent. L'atrocité se tient là, notre condition de viande, sereine et certaine, que nous avions oubliée. Cachée dans l'ombre, toujours, si près. A une odeur près.
Epopée... Patatras ! est en librairie depuis hier,
un artiste un poète un Boucher ...
Des patates et des mots ...
Des patates et des hommes ...
la vie quoi !
Soutenez Éditions la Boucherie litteraire, joaillier de la petite édition toujours aventureux et appliqué,
(ça mange aussi un éditeur)
Épopée... patatras ! est la rencontre de l’artiste suisse René Lovy et du poète français Thomas Vinau.
Réné Lovy travaille la pomme de terre, depuis vingt-cinq ans, comme d’autres travaillent le marbre ou l’acier. Dans chaque patate qu’il a dévêtue de sa peau, c’est un peu de son âme qu’il plante dans la chair du tubercule. Aussi, sortie de son périple nourricier, la patate n’est qu’une infime chose peuplant l’univers et se fondant dans la masse du quotidien.
C’est donc très naturellement que Thomas Vinau s’est emparé de l’univers du plasticien helvète pour nous offrir un texte qui nous questionne et nous remue.
En 2015 la Boucherie littéraire faisait paraître p(H)ommes de terre de ces deux mêmes auteurs.
En 2025 dans Épopée... patatras !, le livre nous plonge plus intimement dans les abysses de l'œuvre de René Lovy
Les éditions ont sélectionnés 14 créations offrant un panorama patatesque du travail de l'artiste. Thomas Vinau s'est senti chez lui dans cet univers tubérisé et nous offre à nouveau toute la palette de son humanité.
Ce livre vous offre par ailleurs, au-delà d'une revisite de p(H)ommes de terre, à découvrir article et interview de ces deux artistes.
En écho à cette nouvelle publication, je vous invite à lire un extrait de ce qu'écrivait Antoine Émaz à propos de p(H)ommes de terre dans Cahier Critique de Poésie paru en octobre 2015 :
René Lovy sculpte la pomme de terre comme d’autres artistes travaillent le marbre ou la terre glaise. Cela donne des « têtes-patates » qui, avec le temps, changent de couleur, se flétrissent, se rident ; des faces atterrées, tristes, hilares, un peu comme de petits masques de papier mâché, expressifs et grotesques.
À chaque double page, un poème de Thomas Vinau est placé en vis-à-vis de la photo d’une sculpture. Il ne s’agit pas d’une « illustration » à proprement parler, mais plutôt d’une curieuse méditation double (sculpture / écriture) sur le vivant. Homme et patate, même combat. […]
Les poèmes très courts de Vinau, en vers libres, ne sont pas sans humour, mais ils virent souvent au sombre.
[…] Cela rejoint bien l’ambivalence des sculptures de René Lovy, à la fois souvent drôles mais pas tant que ça dans leur pourrissement.
Lire des extraits ici.
Épopée... patratras !, pommes de terre sculptées et photographies couleur / N. & B. de René Lovy, poèmes de Thomas Vinau, collection Sur le billot pour tous, 90 pages, 22 €, 10 janvier 2025.
Cliquez ci-après pour adhérer à la Boucherie littéraire.
Cher Monde,
nous sommes le 02 Janvier 2025.
Le frigo ronronne et les minots dorment encore.
Il n'a pas gelé cette nuit et l'entièreté du paysage à la couleur de la brique, la brique de vers Toulouse ou Montauban, là où la boue et le soleil ont mélangé leur sang.
Dans la poussière de tes décombres, des malheureux ouvrent les yeux tandis que d'autres, bénis des Dieux, se regardent la bouche en faisant l'amour.
Autrement dit rien ne va mieux mais tout est là, et les minots dorment, et le frigo ronronne, et les bouches baisent et c'est une bombance de miettes pour les oiseaux qui ont du bleu sous les pattes et de la nuit dans les plumes.
Tout reste à faire, encore, toujours, Cher Monde. En mélangeant la boue, le soleil et le sang on construit des maisons.
Tout est là et tout reste à faire.
L'éboueur sauvera un chien.
Le vieil harki qui tousse gagnera au loto.
Le ministre dira pardon à son fils et le fils merci à son père.
Les filles sentent si bon dans le bus le matin.
Deux caissières à la pause cigarette, se tiendront la main.
Une vieille dame donnera un bonbon à un toxico.
Un arbre naitra.
Moi, je serai là pour te voler quelque chose, Cher Monde, te le voler mais pas te le prendre, te le rendre mais le donner à d'autres.
Je serai là pour te regarder comme un enfant regarde sa mère s'en aller.
Je serai là pour te regarder, comme un homme regarde son enfant tomber puis se relever, une fois les petites roues enlevées.
Je vole ce que personne ne veut et offre ce que personne ne demande, c'est pourquoi je te le dis, Cher Monde, tu as toute ma considération.
Tu le mérites. Et je suis fier de toi.
Je t'assure, entend le, je suis fier de toi.
Alors fais un effort. Redresse-toi. Souffle sur te genoux ensanglantés, sèche ta morve.
Aie confiance en toi.
Allez,
On y retourne
...
Tu laisses trainer tes je-ne-sais-pas et tes ça-dépend partout. Ça rend l'univers plat et collant comme un abricot mou. Le soleil est un abricot mou qui se lève sur un abricot mou. Tu chevauches un vaisseau spatial en abricot mou qui traverse l'infini mou de ta conscience d'abricot mou. Si les dauphins étaient des chiens peut-être que les roses étaient des bites. Comment en être incertain. Tes pieds s'enfoncent, tes yeux s'enfoncent, tes mots s'enfoncent dans la gueule orange collante de l'incertitude. Tu t'en recouvres. Tu t'en fous partout. Ça colle au monde, ça colle aux autres, ça colle au rien et même au tout. C'est beau comme deux asticots qui s'étreignent dans l'aurore molle et collante de la pensée pulpeuse d'un abricot mou. En plus un poulpe cracheur d'encre a déjà enlevé les noyaux. Tes doigts gardent un parfum d'acidité sucrée. Ton coeur perdu roule comme une roue dégonflée. Ta chute est molle et orange comme le reste. Elle colle. Tu pourrais en crever mais ça pourrait aussi te sauver. Je ne sais pas. Ça dépend.
La peau des autres
la peau du monde
la peau du ciel
et du brouillard
la peau des tombes
la peau des pauvres
et des vieillards
la peau qui tombe
de la poussière dans la lumière
la peau des mômes
la peau des os
la peau des chiens
la peau des ombres
la peau de l'eau
la peau des oreilles
les lambeaux de peau
arrachés des lèvres
la peau du silence
la peau des épines
la peau des prières
la peau des oiseaux
la peau perdue
abandonnée
la petite peau des pieds
la peau sous les ongles
la peau de la lune
vieille peau transparente
la nuit des veines sous la peau
la peau collée
arrachée
recousue
brûlée
le trou dans la peau
la peau de l'atmosphère
la peau de nos yeux
la peau du matin
la peau de la musique
la peau de l'oublie
la langue de peau
la langue de peu
la langue de mots
de peu de mots
de mots à mots
de peau à peau
