Le plus grand livre du siècle

Ça pourrait être une petite histoire de rien. Le plus grand livre du siècle. Une histoire de rien. D'un type ordinaire. Une histoire qui serait passée inaperçue. Qui aurait coulée tout doux dans le flot mou des petits jours. Une histoire qu'on aurait pu oublier aussitôt. Normalement on l'aurait oubliée. On aurait dû l'oublier. Seulement on peut pas. Une histoire minuscule qui ne s'oublie pas. Ce serait l'histoire d'un type. Un type normal. Comme tout le monde. Ni plus ni moins qu'un type. Pas plus. Surtout pas moins. Ce type ce serait un adulte. Père. Un mec qui essaie. Qui s'est jeté dans le bain. Qui assume jour après jour. Qui essaie. Ce devrait être cela le plus important. C'est d'ailleurs le plus important. Disons l'essentiel. Mais voilà ce type un jour, il serait lâche. Une petite lâcheté ordinaire. Pas une grande lâcheté. Pas une ignominie. Non, juste un petit pet foireux de l'âme. Une petite faiblesse du coeur. Un truc normal quoi. Une petite lâcheté. Mais ça serait suffisant. Cette petite lâcheté de rien. Ce petit jet de pu. Ce serait suffisant pour tout foutre en l'air. Ou en tout cas l'essentiel. Parce que son fils serait témoin de cette scène. Un fils conscient. Un fils encore un peu propre. Un peu pur. Pas trop pur non. Pas débile non plus. Mais assez pur pour comprendre ce qui se passe. Assez grand et pur pour comprendre que son père vient de s'écraser comme une merde sur le cours ordinaire des choses. Que son père est un lâche. Comme tout le monde. Comme parfois. Et dans les yeux de ce fils ce serait du verre brisé. Et le père le verrait. Il serait assez lucide et conscient pour le voir. Pour se rendre compte qu'il s'en est rendu compte. Voilà l'histoire.
(...)