Il est 9h13 et je n'ai toujours pas allumé l'ampoule du séjour. Les volets sont ouverts. L'aura bleutée et froide de l'ordinateur se mêle à l'azur sombre de l'horizon d'un jour qui ne daigne pas se lever. Une légère pluie, molle et persistante accable placidement le monde. Au sol, Les feuilles pourrissent sans résistance. La terre sature d'eau. Le jour ne se lève pas. Café tiède à présent. Bruit des gouttes. Deux kaki sur la terrasse attendent dans une assiette fêlée que le givre leur donne la couleur du soleil. Les oiseaux se cachent. Des mots aux pieds lourds. Pleins de boue. Ce qui est trop tendre tente de s'enterrer un peu plus dans son refuge de fortune. La feuille d'un érable. Un oreiller. Un gâteau aux relents de fleur d'oranger. Les autres économisent la chaleur de leur souffle dans le col relevé de leur veste. Personne n'est vraiment certain de vouloir commencer.
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