Le ciel se charge, ocre et pourpre, d'obscurité grondante. Lumière d'orage. Frémissements d'ombres. Tu parles du ciel alors que tu voudrais parler de toi. De ce qui gronde dans ton ventre. De ce qui couve. De tes regrets. De tes souvenirs. De tes absents. De tes mensonges ou de tes hontes. Correspondances grises. Dieu, cet insecte ivre qui te balance entre les tiges. Je ne crois pas en dieu sauf quand j'ai besoin d'avoir quelqu'un d'autre à haïr. Shakespeare soupire dans les nuages. L'explosion fraîche lavera quelque chose malgré tout. De toi, du ciel, de dieu, des ailes d'abeilles ou du sol sale. C'est du pareil au même. Demain c'est vivre.
* : Hamlet
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