Mandarine

 

Rien n'est à nous à part tout le reste. Il faut vivre comme on se lève, un peu rouillé un peu fripé,  nécessité qui fait beauté. A faire groover ses rhumatismes. Il faut aimer comme on pèle une mandarine en automne devant un nid de frelon. N'hésite pas à hésiter, et puis fonce sans réfléchir. Ne te refait pas. Beurre les tartines. Plaintes grillées au beurre salé avec sa confiture d'épine. Les soucis c'est surestimé. Dehors, la belle mort mordorée fait des dorures à tes routines. L'ambre et l'ombre, tu les dessines avec les pieds, avant que le jour te décime. Tout est orange, tout est rond, le venin patiente tendrement, le froid dégage l'horizon. Ce serait dommage de décliner. Tes bouts de doigts sentent si bon. 

Le chat triste de Madame Garcia

  

       Le chat triste de Madame Garcia est une  petite peinture à l'huile de dix-huit centimètres sur douze qui habitait sur le mur du couloir de ma grand-mère. A côté du grand miroir, en face du porte-manteau, avant l'escalier montant vers les chambres, le pan de mur crépi était orné de quatre petites peintures à l'huile joliment habillées d'un cadre de bois doré tout ce qu'il y avait de plus classique. Je me souviens d'un petit paysage automnale (que j'aimerais beaucoup retrouver), d'un portrait de femme disons hasardeux et de ce chat triste. Le quatrième je l'ai oublié, à moins qu'il n'y en ait eu que trois mais sans savoir pourquoi je reste sur l'idée de quatre. Ce n'était pas de la grande peinture mais c'était de la peinture tout de même qui, depuis que ce mur était le mur du couloir de la maison de ma grand-mère, avait été là. Il patientait dans l'ombre et nous passions devant, l'été comme l'hiver, sans la moindre attention. Je n'ai jamais vraiment su qui était Madame Garcia, dont la signature naïve et appliquée ornait le bas droit du tableau sous la patte allongée du chat triste. Une amie de la famille, une cousine peut-être, en tout cas elle venait comme mes grands-parents de la vie d'avant, de là-bas. Pendant les vacances et les week-ends où nous dormions mon frère et moi à la ferme des grand-parents, chaque soir, allumant la lumière du couloir pour monter les premières marches de l'escalier en bois, le chat triste était là. Un gros gras chat couché, tigré, à la crinière lionesque, sa patte gauche de devant, maladroitement inversée par le pinceau de la peintre malhabile était tendu vers le fils d'une balle de jeu à la perspective inexistante. Il était posé là, sur le mur du couloir de ma grand-mère, avec ses grands yeux tristes, tellement là depuis toujours et pour toujours que je ne le voyais pas. Mais le toujours n'étant jamais vraiment du toujours ; le chat triste changea en même temps que les yeux de l'enfant que je ne suis plus. D'abord je l'ignorai, puis le trouvai légèrement effrayant. Longtemps, par la suite, je m'en moquai copieusement, puis à nouveau, jeune adulte, l'ignorai royalement. A présent qu'il avait changé de mur, qu'il n'y avait plus ni mes grand-parents, ni le couloir de leurs maison, ni mon enfance, à présent que je le regardai, au dessus de mon bureau, un bon demi-siècle plus loin que Madame Garcia, je prenais soudain conscience de la douceur placide de ses grands yeux tristes. Son regard avait-il toujours était si triste et si doux ? Où avait-il fallut que mon enfance s'en fut pour que la calme beauté de la compassion cachée dans ses grands yeux doux m'accompagne ?

Sors les poubelles en passant

 

Le vieil enfant

 Automne mon vieil automne

matin mon vieux matin

poème mon vieux poème

vous revoilà fidèles

compagnons de l'enfant

le vieil enfant blotti

qui garde peur au ventre

le vieil enfant blotti

la main la vieille main

que personne ne tient

Les choses

 Bric à brac il faut bâtir

Brique par brique lumière ciment

Forteresse d'ailes de papillons

Il y a des larmes dans les choses disait Virgile

Il y a des rires aussi et des questions

Le monde ne s'est pas défait en un jour

Remonte la piste creuse le temps

On vous a à l'oeil

 

Tires-laines, patachons, parangons, mirlitons, sagouineurs, traines-savates, grattes-culs, caillassons, gousses molles, moules fades, baragouines, arpagons, cros-magnons, chichouneux, suiffards, gencives noires, micropineurs, escaboteurs, verminus, scribouillards, infatués, mordmoilenoeuds...

Noel en décembre - 07/08 Décembre Rencontres/Lectures avec Denis Lavant et Jacques Bonnaffé - Bain des Pâquis - Genève

 C'est Noel en décembre au Bain des Pâquis à Genève (un lieu de bains et de culture qui me parait totalement hallucinant). Et ce sera Noel avant l'heure pour moi aussi puisque je suis invité par l'ami Jérome Bouvet pour un week end de Festivité et de rencontres sous la yourte. Il ya pleins de choses qui ont l'air géniales.

le programme complet est là 

Moi j'y serai en particulier pour ces deux rendez-vous ci dessous, avec Jacques Bonnaffé et Denis Lavant rien que ça,  qui me remplissent de joie et un peu de pétoche itou ...

Samedi 7 décembre à 16h: Thomas Vinau + Mandorle (Julien Lesuisse)

Lecture et rencontre poétique avec Thomas Vinau en complicité avec Jacques Bonnaffé.

Thomas Vinau un poète, nouvelliste et romancier français qui vit dans le Luberon.

Cette rencontre sera suivie de Mandorle. Un concert solo de Julien Lesuisse mêlant mandole de chaâbi, saxophone alto et
séquenceurs. Une virée dans laquelle le dialecte sicilien et la langue française promènent ensemble des fantômes mélodieux et racontent des histoires mystérieuses, teintées de groove.

Dimanche 8 décembre à 16h: Thomas Vinau + Sébastien Olivier & Liv Van Thuyne

Deuxième lecture et rencontre poétique avec Thomas Vinau en complicité cette fois sur scène avec Denis Lavant.

Rencontre suivie d’un concert des musiques du solo OS Sébastien Olivier – et des créations du duo vocal avec Liv Van Thuyne.

Sébastien Olivier, un luthier, musicien et comédien genevois dont la générosité aime s’échapper des cadres. Un artisanat de sons et de mots entre brutalité et délicatesse.

((C)ThomasVinau)

 Quand y a pas de pont

Sois le pont

C'est la vie

     Un beau jour, tu trouves une de ces petites bêtes qui t'émerveillent dans les dessins animés, t'accompagnent dans les histoires du soir ou te consolent dans la douceur des peluches de ton lit. Une de ces petites bêtes que tu n'avais jamais croisé autrement que dans la fiction, un beau jour elle est là, devant toi, en vrai. C'est un écureuil peut-être, ou alors une fauvette, ce pourrait être un hérisson, ou un lézard, un chaton, une mésange bleu, une musaraigne, ou autre chose. Peu importe, chacun la sienne, mais elle est là, en vraie, à tes pieds, dans l'herbe trempée. Et elle est morte. Son corps est dur et froid, figé dans une position étrange, sali par la boue et l'eau, abimé et sans grâce. La voilà ta petite merveille, le voilà pour de vrai le compagnon qui te console et t'accompagne dans les histoires et dans les rêves.  Tes parents te somment sévèrement de ne pas y toucher. Te parlent de maladies. Ils t'expliquent qu'une autre bête viendra la manger puis ils concluent par cette sentence aussi massive, écrasante et vaporeuse que la nuit elle même ; C'est la vie ! Voilà, comment un beau jour, tu apprends la vie. En apprenant la mort. 

Pas bête la bête

 

La peur c'est malin comme tout

Elle se cache elle se cache

Dans la gueule du loup

"J'ai vu parfois au fond d'un théâtre banal" - Charles Baudelaire

 (...)

J'ai vu parfois au fond d'un théâtre banal

Qu'enflammait l'orchestre sonore,

Une fée allumer dans un ciel infernal

Une miraculeuse aurore :

J'ai vu parfois au fond d'un théâtre banal

(...)"

Laura Gibson - 'Empire Builder' | All Songs Considered Sweet 16

Quand j'inventerai une fleur

     Quand j'inventerai une fleur ce sera la dernière rose de novembre. Elle sera minuscule, froissée mais solide. Elle sentira le vent de la mer qui transporte du miel et les volutes perdus d'un papier d'Arménie. Elle aura toutes les teintes de toutes les peaux de toutes les joues du monde. Elle sera comestible et s'ouvrira la nuit. Elle sera si invasive, grimpante, impudique et culottée que les amoureux et les hérissons se retrouveront en dessous. Ses épines seront phosphorescentes et sucrées. De massifs messies et d'improbables artificiers viendront s'y piquer sous la lune. Elle deviendra icône et puis émoticon, sera produite en masse, puis gaspillée, puis oubliée.  Alors elle repoussera partout, dans les parkings, sur le dos des sangliers, dans les baignoires, dans les cauchemars, au fond des caddies de supermarchés. Les canards y barboteront comme dans de la bonne vase. Les morts s'en mettront sous les bras. On en fera des bateaux, des bouées, de l'alcool, de la nourriture pour poissons, de la crème pour vielle dame usée. Tous les astronautes voudront revenir sur Terre pour voir ce qu'il se passe même Thomas Pesquet. L'histoire de l'univers changera de couleur. A la place des mots comme vermine, saleté, nuisible et de toutes les injures on voudra utiliser son nom. Mais elle n'aura pas de nom. Alors on sera bien emmerdé. 

Vanitas de platas

 

 La vie ne cesse de 
rétrécir 
tu vois ?
Alors que 
nous on aurait plutôt
 tendance à nous élargir...

Cache-cache

 Dans le bleu immense

J'ai caché tous les gens que j'aime

Dans ma besace

 Dans ma besace je ramasse
L'aube en morceaux
Le petit poids
des mots qui cassent
Et les caillasses
Et les moineaux
Je mange tout
Même le trognon
Même le croupion
Les grapillons
Les champignons
Les fesses grasses
Du jour qui passe
Croque dedans
Suce les os

Quand je serai mort faîtes du sucre avec mes mots (Débrouillez-vous)

 Jolie soleil de cimetière

Le silence brille

On remonte le col

On a les doigts mouillés

Pensées buées

Le gravier sous nos pieds

Chante une contine d'enfant

Nous allons dire bonjour

De l'autre côté

D'une rive à l'autre

S'assoir tout contre

Nos coudes touchent

Nos souvenirs

Clapotis sur la barque

Un drôle d'oiseau pointu

Planté dans la vase du Styx

Pêche une carpe arc en ciel

Elle me regarde et dit

Aime tes morts

Voit comme ils t'aiment

Et la prochaine fois

Ramène des bonbons banane

Les oiseaux du BonDieu

 

Caduc

 

Nos toutes petites vies

Un Ours qui chercher Par Denis Lavant sur France Culture

Série « L'Instant poésie de Denis Lavant »

Épisode 18/25 : "Un ours qui cherche" de Thomas Vinau, ou l’errance animale

Merci à Denis Lavant de fouiller avec autant d'amour sous l'écorce de mes mots

franceculture

Des Poules et des Hommes.

 Des Poules et des Hommes

poèmes Thomas Vinau

dessins Jérémie Luciani 

les Venterniers, avril 2024.

RTT

 "il faut imaginer Sisyphe heureux "

A. Camus

Tout se passe comme prévu

 Le jour enfle

Comme une lâcheté ordinaire

Tout se passe comme prévu

Rien n'est fini

Va savoir, Charles

 C'est pas qu'il faut jamais dire jamais

C'est plutôt qu'il faut toujours dire peut-être

Le crocodile des neiges

 

Savon

 J'ai lavé mes pieds dans le ciel fatigué
J'ai lavé mes mains dans le trèfle trempé
J'ai lavé mes yeux ma bouche mon nez
Pour la cervelle c'est plus compliqué

Allume un feu

 

Merci Enzo Enzo <3

Quelle magnifique interprétation de mon texte Allume un Feu (Vivement pas demain , éd La fosse aux ours) !

Ça me réchauffe

Une grappe un peu vieille

 

Une grappe un peu vieille 
ramassée sur la treille
traine là sur la table
certains grains sont pourris
et d'autres brillent encore
comme des soleils de sang
j'y mords sans distinction
c'est un jus bien étrange
qui me coule dedans
des sucres pleins d'enfances
des parfums trépassés
vie et mort s'y mêlent
c'est amer et c'est bon
l'automne sûrement